(Versión En español más abajo).
This story is my entry for the “A Picture is Worth a Thousand Words” contest by @freewritehouse. I hope you enjoy it.
I'll never know if what I'm about to tell you is believable; in fact, I prefer to think it's completely unbelievable. And yet, I prefer to share it, even though I don't know how to tell it quite right.
It all began one ordinary day, when I was young, visiting a secluded beach. There, without warning or explanation, I found a white horse frolicking on the sand. There was no one else around. No driver, no ropes, no saddle... just him, free, serene, as if he had sprung up from the wind.
Image source:
I should have realized that something was off: that beach wasn't usually so empty. But I didn't think so. I let him play, enjoy the sun, the freedom. Until he turned toward me.
His eyes… they weren't those of an animal. They shone with a haunting stillness, as if they held ancient questions, gazes that didn't belong to this world.
Then, suddenly, he reared up. He stamped his feet gently, moved his tail and mane as if rehearsing a hidden rhythm. He looked at me—for a long, profound moment—and ran toward the sea.
He didn't enter abruptly. He did so calmly, like someone returning home. The waves licked his paws, then his knees, and then… he began to change. His body became translucent, ethereal, as if the foam itself recognized him and claimed him. He didn't sink: he dissolved. He merged with the waves, vanishing into the white foam, as if he had never been solid.
It was then that I remembered: the horses of Poseidon, the ancient god of the sea. The hippos kámpos, horses born from the foam, raised among the waves, creatures on the boundary between water and air, between myth and matter.
I left immediately. I said nothing. Not then, nor years later. I kept silent like someone guarding a secret that isn't theirs, but the sea's.
Now, after so much time, I tell it. Not because I think anyone will believe it, but because truth, when too fragile for the real world, finds refuge in fiction. And perhaps, just perhaps, on that border between what is said and what is believed, this horse keeps running—white, silent, born of the waves—needing no more witnesses than me, a mere mortal who dedicated his life to studying the mythology of antiquity.
(English version above).
Nunca sabré si lo que cuento puede ser creíble, de hecho prefiero pensar que es completamente increíble. Y aun así, prefiero compartirlo, aunque no sé cómo contarlo del todo bien.
Todo comienza un día cualquiera, de joven, visitando una playa solitaria. Allí, sin aviso ni explicación, encontré un caballo blanco retozando en la arena. No había nadie más. Ningún arriero, ni cuerdas, ni montura: solo él, libre, sereno, como si hubiera surgido del viento.
Fuente de la imagen:
https://ecency.com/created/@freewritehouse/a-picture-is-worth-a-thousand-words-t95kajDebería haberme dado cuenta de que algo no encajaba: esa playa no solía estar vacía. Pero no lo pensé. Lo dejé jugar, disfrutar del sol, de la libertad. Hasta que se volvió hacia mí.
Sus ojos… ¡no eran los de un animal. Brillaban con una quietud inquietante, como si contuvieran preguntas antiguas, miradas que no pertenecían a este mundo.
Entonces, de pronto, se irguió. Zapateó suavemente, movió cola y crines como si ensayara un ritmo oculto. Me miró —un instante largo, profundo— y echó a correr hacia el mar.
No entró con brusquedad. Lo hizo con calma, como quien regresa a casa. Las olas le lamieron las patas, luego las rodillas, y entonces… comenzó a cambiar. Su cuerpo se volvió translúcido, etéreo, como si la espuma misma lo reconociera y lo reclamara. No se hundió: se disolvió. Se fundió con las olas, desvaneciéndose en la blanca espuma, como si nunca hubiera sido sólido.
Fue entonces cuando lo recordé: los caballos de Poseidón, el antiguo Dios del mar. Los hippos kámpos, caballos nacidos de la espuma, criados entre las olas, criaturas del límite entre agua y aire, entre mito y materia.
Me fui de inmediato. No dije nada. Ni entonces, ni años después. Guardé el silencio como quien custodia un secreto que no es suyo, sino del mar.
Ahora, tras tanto tiempo, lo cuento. No porque crea que alguien lo creerá, sino porque la verdad, cuando es demasiado frágil para el mundo real, encuentra refugio en la ficción. Y tal vez, solo tal vez, en esa frontera entre lo dicho y lo creído, el caballo siga corriendo —blanco, silencioso, nacido del oleaje— sin necesidad de más testigos que yo, un simple mortal que dedicó su vida a estudiar la mitología de la antigüedad.
