I don't know about you, but there is something I must confess: I cannot walk past a pink bougainvillea without stopping. It is almost a reflex or a ritual when my hand reaches out to take one of those flowers that seem made of tissue paper. Not just one, but five or six come loose, and I usually place them behind my ear or in the pocket near my heart. I am wearing a stolen spring.
Of all the colors that clothe these wild vines, the pink ones are my favorite accomplices because they do not shout, they whisper, and in that whisper they seem to carry with them all the legends woven around them, as if each flower were a great book of mythology.
The first legend I read randomly on one of those internet sites where I sometimes get lost. It says that pink bougainvilleas, in particular, were the tears of a pre-Hispanic goddess who wept for the love of a warrior turned into a hummingbird. Her tears, falling upon the thorny vines, transformed into these delicate flowers. That is why the hummingbird visits them so often, seeking to recognize in that pink hue the trace of his beloved. And so, ever since, whenever I see one of those vibrant hummingbirds buzzing around, I cannot help but wonder if it is on a mission of eternal love.
Another story I heard from a botany enthusiast. He says there is talk of a bride dressed in pink who waited in vain for years on the balcony of her hacienda for the man who left for war. Her tears and her faith mixed with the earth, and from there a bougainvillea was born, climbing furiously up the wall, forever covering the balcony of her wait. The plant blooms most strongly on days of light rain, when the sky also weeps.
Beyond the beautiful and sad legends, I have crafted my own personal legend, and I confess that I believe pink bougainvilleas are capturers of moments, like the materialization of a soft sunset, a child's laughter, a timid first love, the peace of a silent Sunday.
There is something in their form, with that small tube hidden between three papery bracts, like a well-kept secret. The true flower is that white miniature in the center, shy, protected by the striking pink. I say it is a perfect metaphor because sometimes the most fragile and true part of us needs a bold and beautiful disguise to survive this thorny world.
So I will keep stopping and committing my small poetic theft, because in a world of concrete and haste, the pink bougainvillea never ceases to tell me that magic is not something that happened in a distant past, but is right here, tangled in a neighbor's fence, peeking out from a peeling wall, or stubbornly climbing toward the sun.
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VERSIรN EN ESPAรOL
La magia rosa de las bugambilias
No sรฉ ustedes, pero hay algo que les debo confesar: yo no puedo pasar al lado de una bugambilia rosa sin detenerme. Es casi un acto reflejo o un ritual cuando mi mano se alarga para tomar una de esas flores que parecen de papel de seda. No es una, son cinco o seis las que se desprenden y suelo colocarlas detrรกs de mi oreja o en el bolsillo cerca del corazรณn. Llevo puesta una primavera robada.
De todos los colores que visten estas enredaderas indรณmitas, las rosas son mis cรณmplices predilectas porque no gritan, susurran, y en ese susurro parece que arrastran consigo todas las leyendas que se han tejido sobre ellas, como si cada flor fuera un gran libro de mitologรญa.
La primera leyenda la leรญ al azar en esos sitios de internet en los que a veces me pierdo. Se dice que las bugambilias rosas, en particular, eran las lรกgrimas de una diosa prehispรกnica que llorรณ por el amor de un guerrero convertido en colibrรญ. Sus lรกgrimas, al caer sobre las enredaderas espinosas, se transformaron en estas flores tiernas. Por eso el colibrรญ las visita tanto, para buscar reconocer en ese rosa el rastro de su amada. Y claro, desde entonces, cada vez que veo a uno de esos picaflores vibrantes zumbando alrededor, no puedo mรกs que preguntarme si estรก en una misiรณn de amor eterno.
Otra historia se la escuchรฉ a un apasionado de la botรกnica. รl dice que se habla de una novia que, vestida de rosa, esperรณ en vano durante aรฑos en el balcรณn de su hacienda al hombre que partiรณ a la guerra, y su llanto y su fe se mezclaron con la tierra, y de allรญ naciรณ una bugambilia que trepรณ furiosa por el muro, cubriendo para siempre el balcรณn de su espera. La planta florece con mรกs fuerza los dรญas de lluvia ligera, que es cuando el cielo tambiรฉn llora.
Mรกs allรก de las leyendas hermosas y tristes, yo me he fabricado mi leyenda personal y les confieso que creo que las bugambilias rosas son capturadoras de instantes, como la materializaciรณn de un atardecer suave, de la risa de un niรฑo, del primer amor tรญmido, de la paz de un domingo silencioso.
Hay algo en su forma, con ese tubo pequeรฑo escondido entre tres brรกcteas de papel que es como un secreto bien guardado. La verdadera flor es esa miniatura blanca en el centro, tรญmida, protegida por el rosa llamativo. Yo digo que es una metรกfora perfecta, pues a veces lo mรกs frรกgil y verdadero en nosotros necesita de un disfraz audaz y hermoso para sobrevivir a este mundo lleno de espinas.
Asรญ que seguirรฉ deteniรฉndome y cometiendo mi pequeรฑo hurto poรฉtico, porque en un mundo de concreto y prisas, la bugambilia rosa no para de decirme que la magia no es algo que ocurriรณ en un pasado lejano, sino que estรก aquรญ, enredada en la reja de la vecina, asomรกndose desde un muro descascarado o trepando con terquedad hacia el sol.
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